Sobre coisas.

E mesmo tentando esconder-se daquele, algo ainda lhe trairia em sua áurea de mistério. Os olhares se intercruzavam cada dia mais fortes, e como se não fosse previsivelmente premeditado, aquele de sempre acenava com a mão. Logo ao cair da tarde percebeu a astúcia deste ao acenar na varanda, incessantemente, buscando ser notado. Mesmo sem compreender, sorriu. Percebeu o quanto dela o despertou em seu incestuoso olhar. Ao cair da noite, enfeitou-se. Adicionou todos os artefatos que poderiam causar maior impressão naquele desconhecido. Não poderia esquecer as pulseiras, e o perfume que anunciara a chegada ao seu destino, do qual ela tinha tanto medo. Ao atravessar a rua percebera as luzes apagadas, e as janelas devidamente fechadas de alguém cuidadoso que se importava em fechar as cortinas, resguardando a profunda intimidade de seu aconchego. De alguém preocupado em não deixar frestas e pistas que pudesse levar a outro alguém a desvendar tão profundo segredo que até então nem ele mesmo saberia dizer se era importante, ou não. Mas que era segredo. Logo então tal moça percebera o quanto enigmático poderia ser aquele estranho, e que enganara-se: não era o perfume, nem as pulseiras, nem ao menos seu olhar caprichoso a procura de um alguém que pudesse olhar e olhar, ao menos ensaiar olhares de desejo e fascinação que o atraíra. Talvez não fosse nada disso que pensasse tal estranho, que achou graça em moça tão decidamente perturbadora, e tão premeditadamente sedutora. Nada talvez chamasse atenção naquela,  que ao passar na passarela ensejava olhares de cortejo e admiração. Mas o que faria parar tal estranho? Buscando-a na janela, sempre, e sempre; acenando, correspondendo a tal olhar de desejo e sedução. Talvez achasse graça na rua e na viela, onde tal moça poderia ensaiar, com uma ponte de emoção, com afeto e sem afago, o também e triste ensaio de sua solidão.